"Palabrero de la Mujer Samaritana"

   

¡No me llames prostituta!

Es mucho tiempo siendo calumniada,

no sigan predicando cosas

que hieren mi dignidad.

Llámame mujer,

hermana,

compañera,

amiga,

esto es más apropiado.

Estoy cansada de tanto

ir al pozo al mediodía

y casi al anochecer,

para nada,

porque todos los días

vuelvo a tener sed,

cansada estoy de cargar

el cántaro que se hace

más pesado

con el agua que no se me sacia.

Cinco maridos he tenido

y el que ahora tengo

de nada me sirve.

¡No me llames prostituta!

Llámame mujer sufrida,

marginada,

olvidada.

Ya no vengo al pozo acompañada,

me duelen las críticas

de las demás mujeres

que dicen: "ahí va la mujer seca,

la que no da vida,

la que cinco maridos

ha tenido,

y el que ahora tiene

piensa dejarla por ser

un cauce seco

que no da vida!"

¡Cómo me duelen sus palabras!

Por eso acostumbro

a venir al pozo

cuando ellas no vienen

vengo sola,

sin compañía,

cuidando de no caerme,

de no tener un accidente.

¡No me llames prostituta!

Soy como muchas de ustedes,

irrespetadas,

explotadas,

abandonadas.

Mi primer marido,

joven hermoso,

mi primera ilusión,

me abandonó,

se fue cansado

de esperar un hijo

me dejó desilusionada,

arrasada,

sola.

Se llevó mi dote

y mi esperanza.

Los otros vinieron

atraídos por mi belleza,

pero se cansaron

de esperar un hijo,

quizás se hubieran decepcionado

si hubiera parido una niña,

quizás hubiera sido

una ofensa mayor.

¡No me llames prostituta!

Respeta mi dolor

y mi soledad.

El pozo es el único lugar

en el cual encuentro

consuelo,

a veces mis lágrimas

se diluyen en el agua

de mi cántaro,

con eso aumenta su peso,

mi carga.

Todos y todas me señalan

y en voz baja exclaman:

"¡Ahí va la mujer estéril

que no ha sabido cumplir

su deber de ser madre,

de ser útil!"

Cinco maridos he tenido

y el que ahora tengo

creo que están pensando

en abandonarme,

me rehúye,

me maltrata,

casi no duerme

en la casa.

¡No me llames prostituta!

porque me duele,

me hiere tan hondo

que el dolor me inmoviliza,

me enmudece.

Un día un hombre

de aspecto extraño

estaba sentado en el pozo,

a la hora que acostumbro

recoger el agua.

Pero, ¡Era uno de nuestros enemigos!

¿Qué quería?

Me acerqué con desconfianza,

pero él no se movió

me miró de manera extraña,

con amor,

con ternura,

como si no fuera mi enemigo.

Me sonrió,

vi su cansancio,

estaba sediento.

No tenía como sacar agua

de esto pozo profundo.

¡Me pidió agua!,

¡Se atrevió!

Creía que no lo haría,

pero lo hizo,

era un enemigo,

porque los de su bando

y el mío ni siquiera

nos hablamos.

No se puso de pie

para demostrar que era

hombre superior a mí.

Ninguno de mis ex maridos,

ni el que ahora tengo

habían hecho algo semejante.

Se quedó sentado,

cuando yo me agaché.

¿Cómo te atreves a pedirme agua?

¿Cómo te atreves a hablarme?

¿Acaso no sabes quién soy?

¿No sabes de dónde soy?

Somos distintos,

tú eres de un bando,

yo de otro.

Tú eres hombre,

yo mujer.

¿Acaso eres diferente

a los demás hombres?

-"Si supieras lo que Dios da"-

me dijo.

¿Qué me ha dado Dios?

tan sólo soledad,

discriminación,

desarraigo,

dolor-

-"Si supieras lo que Dios da"- repitió.

No me vuelvas a hablar de ese Dios

que no me ha dado nada,

que todo me lo ha negado,

si sólo me hubiera dado un hijo.

-"Si supieras quién es

el que te está pidiendo agua"

¿Quieres agua?

tómala y vete tranquilo.

Yo, ya estoy acostumbrada

a estar sola,

a que los hombres me abandonen

cuando se sacian de mí,

toma tú agua y vete.

Pero él era diferente,

tomó el agua de mi cántaro,

el agua que tenía mis lágrimas

y me sonrió.

Desde ese momento supe

que este hombre

llegó a mi vida

para no irse jamás.

Después de saciar su sed,

se me ofreció como pozo,

como caudal.

Me dijo: "Quién bebe

del agua que yo le doy,

no volverá a tener sed".

Me ofrecía liberarme

de mi peso,

de mis lágrimas,

de mi soledad.

En ese momento supe

quién era yo,

y de mí broto un manantial

de agua viva.

Dejé de ser estéril,

se rompieron las fuentes

de mi creatividad.

Rompí mi cántaro,

me liberé de mi carga,

mis lágrimas regaron

suelos fértiles.

Pude gritar: "Vengan a ver

a un hombre que me ha dicho

todo lo que he hecho,

todo lo que soy".

El Jesús sediento,

calmó la sed de mi vida.

El Jesús tierno,

calmó la sed de mi vida,

me explicó todo,

me dijo a mí,

a una mujer marginada,

adolorida,

frustrada

lo que él era.

cuando vi su sonrisa

frente a mi rostro,

cuando vi mis ojos,

reflejados en los suyos,

supe que éste era

el verdadero hombre,

que estaría conmigo siempre.

El bebió de mi agua,

yo bebí de la suya,

y los dos nos saciamos.

Mi cántaro se quedó roto,

ya no me oprime

no me recuerda mi soledad,

quedó en el pozo

que me hacía volver a él

cada día.

Ahora soy fuerte,

soy útil,

soy persona.

De mi brota una fuente

de agua viva,

burbujeante,

llena de alegría.

Llámame hermana,

amiga, compañera

madre, esposa.

Llámeme fuente,

río, pozo,

arroyo, lago,

mar, océano.

Llámame por mi nombre,

por lo que soy,

¡Llámame mujer!

Rev. Obed Juan Vizcaíno Nájera

Maracaibo –Venezuela